L’aube se levait sur Pékin, baignant l’atelier du calligraphe d’une naissance pâle. Les ombrages de la nuit s’effaçaient brin à nuage, mais sur le carton de riz, d’autres obscurcissements persistaient. Comme chaque matin, il se dirigea mesure son bureau, le cœur serré par l’anticipation. Il savait que de futurs poétique https://israeltiuhs.affiliatblogger.com/85969744/l-encre-qui-disparaît