Florence s’éveillait par-dessous un ciel voilé de cendres. Le Grand Bûcher, consumé coude à coude la nuit, laissait en arrière lui une sa place recouverte d’un manteau de suie. L’odeur persistante du papier brûlé flottait toujours l’air, rappelant aux habitants la filtrage imposée par l’Inquisition. Mais au-delà des cendres, une https://rylanmgufn.blogocial.com/les-braises-du-peu-69616166